La música es vibración. Es que se mueva el cuerpo al sentir cada nota.
Es que el alma se salga del pecho y que la sal moje tus rodillas al caer.
Recuerdos del pasado, del presente y del futuro, que se presentan tensos como una partitura en blanco.

La música retumba en cada poro de tu piel, sacudiéndolo como sacude el otro lado del planeta el aleteo de una mariposa. Es rabia contenida en un pentagrama. El color del que quieras pintar tu día hoy. Es el alcohol que en el momento escuece en tu herida, pero que va curándola a medida que pasan los segundos. La banda sonora de tu respiración. La presión que te oprime el pecho, y la cadena que se rompe en mil pedazos y te abre la puerta del calor.

La música corre por los hilos de la piel, y te desangra cuando no suena. Es el mar que te estrella contra la roca, y acto seguido te deja flotando en su calma. El pozo en el que te hundes, y el impulso que te hace salir. El nudo que se instala en tu garganta y se lleva tu voz.
El canal codificado.

La nana que te hace dormir, y el estruendo que te despierta en medio del silencio. Es quien te pide que digas tu nombre para luego borrarlo de su lista. Es el dedo que provoca la cosquilla que te hace sonreír de placer. Es el eco de la habitación. Un negativo quemado.

Es el punto final.

foto de rakibalb0a en 6/09/09 - Fotolog

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A estas alturas del día... ya no es día.
7 lunas hace ya que las persianas no bajan del todo.

Demasiado calor, sábanas que arañan... vete tú a saber.

Y tú.

Que hasta ahora sólo has sido un mueble más de la casa que sujetan mis hombros.
Y ahora... yo no sé bien lo que pretendes ser.

Si bien he hilado fino para que no seas ningún punto abierto... has acabado deshaciendo todo mi jersey.

Todas las fichas de dominó que fui colocando, se han ido derrumbando una detrás de otra.
Con sólo un roce. Tuyo, para variar.

No sé si seguirás deshilachándome los hilos, o si seguirás tirando mis castillos.

No sé... no sé qué acabarás siendo.

De momento sólo eres mi...

... i n s o m n i o .

CLG

Antes de ayer todo está borroso. No sé.
Como si siempre hubiera estado escuchando la misma banda sonora.

Me quedaba en el marco de la puerta enganchada. Al rato volvía. Como si yo misma me hubiera pellizcado y arrancado de lo nuboso de mis párpados.

El día especial alguien me contó que... Bueno. Calma. Y después calor.
Un recuerdo del presente.
Un paréntesis. Una calle paralela.

Otro día especial. Piel. Susurros.
Y calor. Diferente.

Días nadando en cafeína casi por receta...
Tardes verdes. Sabor a Italia. Escalofríos robados.

Y a partir de ahí, todo carretera.
Nada de engranajes ni agujas restando.

Me movía entre mi cotidianidad sin que nada se moviese más de la cuenta.

Y otra vez.
Costuras que se nacen y cuerdas que se estrechan.
No era ajena. Más bien cómplice.
Incertidumbre. Miedo, por qué no.

Fuego estrellado contra el suelo. Pisadas.

Y otra vez en el marco de la puerta.
Sin tiempo de reaccionar. Nada de nubes ésta vez.

Garras y cuero.
Cal y... Calor. Otra vez.
Una señal de STOP.

Sensaciones no concordantes.

Y vuelta a los días de cafeína...

Dicen que el agua del demonio no es tan dulce.
Que no la tienes que beber ahora mismo.
Pero puedes hundir tus pies en ella de vez en cuando.


Bien, yo últimamente no hago mas que sumergir mis pies en ése agua.
Tanto, que ya ni parecen pies.

Llegan a parecer pellejos a los que esas aguas y el reloj les han arrebatado su tersura.
Y caminan, a duras penas, por ese camino color azafranado al que el tiempo le ha robado su color.


Las hojas siguen cayendo de los árboles, aunque sea verano.
Hacen ruido, pero no me molesta.

En la esquina de Main Street ya nadie se preocupa por líneas que mantener.
Ni siquiera se reprochan quién se ha quedado delante, y quién detrás.
La luz verde no se ha vuelto roja.
Se ha fundido.

Las cosas han empezado a afectar.
Y nadie es nadie para malgastar tiempo que no le pertenece.

Manos que agarran maletas, y mentes a las que no les importa.

Gente que sonríe como si fuera cierto, y pierde la noción del tiempo mirando
las puestas de sol en el Este.

Y una mezcla de entre pestilencia, píldoras y orgullo.

No hay montañas que escalar, ni horizontes que quemar.
Nadie salva a nadie de sus viejas costumbres.

Es cierto que a veces no sabemos, ni somos capaces de determinar en qué momento se deja de sentir.
Así es que aún en el instante de planteárnoslo, sigue habiendo... una brisa que corre, una corriente de agua...
...un piano que toca.

Sí...todavía sonreímos sin querer, y todavía pensamos en la misma persona al encontrarla escondida saltando de verso en verso, en esa melodía que forma parte ya, queramos o no, de la banda sonora de nuestra respiración.

Es involuntario.
Proyectamos nuestras inseguridades en otros.
Y acaban convirtiéndose en esos poros que se erizan cada vez que su vista roza nuestra piel.

Éstas... no son más que descripciones de esos estados de atontamiento transitorio que nos provoca el que alguien nos mueva.


¿Sabes?
Antes me tenías todo el día de aquí para allá.
Y no te diré que ahora me haya congelado.

...pero ya no me derrites.

Y el sonido corre de un oído al otro. Baila. Vuela.

Ayer sonaba la alarma del despertador.
Y al mismo tiempo que sonaba una batería... algo en mi pecho latía al ritmo.

Otras veces no hay piel suficiente para que se erice.

Alguien me oía decirlo:
"Es amor..."

Llámalo amor.
Llámalo música.
Llámalo... una T y una K, si me apuras.

Y sí.
Me enerva oír California, y no Las Vegas.
Me enerva oír uno, y no cuatro.
Me enerva oír mormón, y no persona.

Me encanta sentir huesos.
Y que se me salten las lágrimas por razones desconocidas.
Y saber que hay un señor optimista esperando que le apunte en mi lista.
Y reírme y llorar por todas las cosas que he hecho.

Siento lo que soy, y siento lo que son.
Y seguro que tú también.

-Nothing's gonna change our minds.-
~Dedicado a todos los miembros de SMR~